Бред уставшего мозгаПару ночей назад мне снился сон, но я до сих пор помню. Точнее не весь сон, а человека в нём. Это очень молодой мужчина, но уже не парень. Он одет во что-то невзрачное и дешёвое, да и внешне серединка на половинку. Впрочем, весь этот мир беден. И жесток.
Мужчина не принадлежит себе. То ли долги, то ли плен, но он не свободен. Он мишень для издевательств и побоев. И он молчит. Всегда. Я не знаю, немой он или просто это его способ противостоять насилию. Но он… необыкновенно добр. Он не говорит, но его касания крайне выразительны и… это не нежность и не деликатность – это доброта. Я не могу найти другого определения. Даже когда его сбили с ног, он прикоснулся к бедру обидчика всё тем же, исполненным доброты жестом.
Это даже не беззащитность. И не святость. Это всепоглощающая доброта. В грязи и нищете, в жестокости и насилии он улыбался. Его руки и выразительная мимика красноречивей любых слов.
Картинка была очень чёткая и ясная. А у меня стоял в голе ком, когда его ладони касались других людей, передавая то, что он не мог или не хотел говорить и доброту, идущую от сердца. Каждый раз я чувствовал обоих: его и того(той) кого он касался. Его доброту и эмоции, льющиеся с ладоней, и я же принимал их, читая прикосновения, как целые фразы.
Вот такой странный, яркий и запоминающийся сон.
Я помню, насколько выразительная была его мимика, но…я так и не увидел его лица